Sonora

De Lucimara Paiva

Quando pequena, eu pirava e dançava por horas enquanto ouvia o disco da Xuxa. O repertório incluía também Balão Mágico, Trem da Alegria, Mariane, Menudos, Polegar e Mara Maravilha.
Escondidinha, imitava todos os artistas cantando em frente ao espelho. O microfone era o vidro de perfume ou a escova de cabelos. Não sei, até hoje, como eu conseguia cantar todas as músicas de cor, sem ao menos saber escrever meu nome.
Não sei também se foi isso o que me fez encarar aulas de canto anos mais tarde. Dois meses de esforço e tonteira por causa de muito oxigênio, que só não foram em vão porque descobri peculiaridades um tanto estranhas, mas bem interessantes.
Eu não falo direito, mantenho a voz de taquara rachada que oscila com tom grave, não necessariamente nessa ordem. Quase um menino pré-adolescente. Paro de respirar por alguns instantes, o que me faz ficar ansiosa, e quando eu fico ansiosa, paro de respirar, e se eu paro de respirar fico ansiosa, e vou vivendo nesse ciclo sufocante sem perceber. Cantar que é bom, nada.Consegui alcançar algumas notas no susto, mas conscientemente fui um fiasco. Impaciente demais para esse tipo de coisa.
Quando parei de tentar e percebi que se eu nasci com algum talento, realmente não foi esse, descobri que o que me agrada mesmo é extravasar. Acho que eu associo música com algo anti-stress. Trabalho, durmo, faço faxina, ando de ônibus, faço ioga, escrevo, estudo, cozinho ouvindo música.
Não entendo nada sobre a parte técnica. Não sei de notas, partituras ou escalas. Não discuto gostos. Só sei que me sinto bem.
Essa semana, depois de dois shows seguidos, em que pouco me importei se eu cantava ou berrava, se as pessoas ao meu lado gostavam ou não, se eu quase as deixei surdas, se eu parecia louca pulando junto daquela multidão, descobri que o que importou mesmo foi gritar para mandar todo aquele mau humor crítico e cínico para o inferno. E que ficar completamente rouca serve de piada depois de ter saído com a alma lavada.